Dans cette boîte où vous comptiez les joies, les peines, les années, les rencontres, les projets, les réorganisations... vous comptez aujourd'hui les morts.
Vous pleurez.
Ces vies interrompues. Ces moments où vous auriez pu franchir ce cap. Cet ami qui était en vous plus vivant que vous ne l'étiez.
Depuis quelque temps, votre châtaigne semble habitée d'un secret. Et ce n'est plus un secret: c'est un enfant.
Vous pleurez.
Elle est belle et sereine. Une maternité exacerbée. Il vous vient à l'esprit que vous l'enviez.
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