La P.

Jamais rien de plus précieux que ces autres qui vous rappellent à la poésie. 

Celui qui parle de vos yeux

Il vous est difficile de laisser une place à celui qui vous estime, vous respecte, vous espère. 


A celui qui a plusieurs fois pris le risque d'un soufflet, par vous, pour vous. 


A celui, et vous abdiquez pour l'admettre, qui a réussi au moins aussi bien que vous à ne pas être le produit d'un déterminisme ordinaire. 


A celui qui a le génie souvent discret, et l'imperfection bruyante. A celui qui cultive son jardin et l'arrose sans modération. A celui que vous imaginez parfois vieillir a vos côtés quand il se prête aussi bien à vos pitreries. 


Il vous est difficile d'admettre que ce que vous cherchiez vous a trouvé.

Aptitude

C'est bientôt votre "anniversaire". 


Votre mélancolie vous amène à répéter cette phrase d'une autre époque: "je suis née un jour où Dieu était malade". Il ne vous semble pas que la vie est affaire de bonheur. Il vous semble que la tristesse et le douloureux espoir sont l'essentiel. Ce ne sont pas vos grands yeux d'océans qui diront le contraire.


Le bonheur, insulte au fondement fragile de votre existence. Le bonheur, incapable de longévité. Le bonheur, infâme dissimulation de l'affliction. Le bonheur, injuste. 


Même si tout est invention, cela répond partiellement à la question.